MI ABUELO ESPAÑOL

Mi abuelo Felipe había nacido en “Villalpando”, provincia de Zamora (noroeste de España) el 1 de mayo de 1896. Era el mayor de cinco hermanos de los cuales la menor era argentina. A la edad de 15 años y junto a su padre, Francisco, partieron desde el puerto de Vigo un día cualquiera de 1911. Llegaron a Rosario (Argentina) y a los pocos días viajan a Santa Fe donde esperan al resto de la familia que arribará tres meses después.
Mi abuelo se casa con Margarita, una muchacha argentina oriunda de la ciudad de Vera (norte de la provincia) con quien tiene una hija: Nilda; que será mi madre. A falta de trabajo, deciden establecerse en colonia “La Blanca” (180 km al norte de Santa Fe) donde instalará un almacén-carnicería.
A mediados de la década de los años 40, decide con su familia establecerse definitivamente en el pueblo La Criolla donde muere en 1970.

Alberto Cortez, radicado desde hace varios años en Madrid, compuso el poema “El abuelo” con el cual recuerda a su abuelo venido desde Galicia. Con este poema quiero homenajear a mi abuelo Felipe, como tantos otros con tanta esperanza, llegaron un día a estas tierras y con mucho esfuerzo y más trabajo, nos legaron este hermoso país llamado Argentina.

El poema

El abuelo un día cuando era muy joven allá en su Galicia...miró el horizonte y pensó que otra senda talvez existía. Y al viento del norte que era un viejo amigo le habló de su prisa, le mostró sus manos que mansas y fuertes estaban vacías y el viento le dijo: construye tu vida detrás de los mares hallen de Galicia.

Y el abuelo un día en un viejo barco se marchó de España.
El abuelo un día, como tantos otros con tanta esperanza...y la imagen querida de su vieja aldea y de sus montañas se llevó grabada muy dentro del alma cuando el viejo barco lo alejó de España.

El abuelo un día subió la carreta de subir la vida, empuñó el arado, abonó la tierra...y el tiempo corría; y luchó sereno por plantar el árbol que tanto quería. Y el abuelo un día lloró bajo el árbol que al fin florecía...lloró de alegría cuando vio sus manos que un poco mas viejas no estaban vacías.

Y el abuelo entonces cuando yo era un niño me hablaba de España.
Del viento del norte de su vieja aldea y de suis montañas...le gustaba tanto recordar las cosas que llevó grabada muy dentro del alma y a veces callado sin decir palabras me hablaba de España.

Y el abuelo un día cuando era muy viejo hallen de Galicia, me tomó la mano y yo me di cuenta que se moría, entonces me dijo con muy pocas fuerzas y con menos prisa: prométeme hijo que a la vieja aldea iras algún día y al viento del norte le dirás que su amigo a una nueva tierra le entregó la vida.

Y el abuelo un día se quedó dormido sin volver a España. El abuelo un día, como tantos otros con tanta esperanza...
Y al tiempo al abuelo lo ví en las aldeas lo vi en las montañas en cada mañana y en cada leyenda estaba la senda que anduve en España.

foto: mi abuelo Felipe Sanchez Herrero.